CHUYỆN VỀ MỘT NGƯỜI MẸ

 

                                                             Hans Christian Andersen

 

                                                             Phan Thiện Trì dịch

 

NGƯỜI MẸ ngồi bên đứa con thơ của mình; bà ấy rất buồn, vì đang lo nó sẽ chết mất.  Nó khá nhợt nhạt, đôi mắt nhỏ nhắm nghiền, và đang thoi thóp, đôi khi đứa bé rên rỉ gần giống như một tiếng thở dài;  và rồi người mẹ nhìn sinh linh bé bỏng tội nghiệp hơn bao giờ hết.  Có tiếng gõ cửa, và một ông già tội nghiệp bước vào. Ông ta trùm kín trong một tấm chăn thường khoác cho ngựa; và ông ấy yêu cầu nó thực sự để giữ ấm cho anh ấy, vì đó là mùa đông lạnh giá;  đất nước ở khắp mọi nơi đều bị bao phủ bởi băng tuyết và gió thổi đột ngột đến mức cắt mặt người ta. Nhân lúc đứa bé ngủ thiếp đi một chút, người mẹ thấy ông già rùng mình vì lạnh đã đứng dậy đặt một cốc bia nhỏ lên bếp sưởi ấm cho ông.  Ông già ngồi đó và đung đưa chiếc nôi; người mẹ ngồi xuống chiếc ghế gần ông ta, nhìn đứa con ốm yếu vẫn còn thở nặng nhọc, và nắm lấy bàn tay nhỏ bé của nó.

"Bạn nghĩ rằng tôi sẽ giữ nó, phải không?"  bà ấy nói.  "Đức Chúa Trời nhân từ của chúng ta chắc chắn sẽ không lấy nó ra khỏi tôi."

Ông già, người thực sự chính là Thần Chết, gật đầu một cách kỳ lạ, có thể biểu thị là Có, hoặc Không;  và người mẹ cụp mắt xuống, trong khi những giọt nước mắt lăn dài trên má.  Sau đó, đầu bà trở nên nặng trĩu, vì bà đã không chợp mắt suốt ba ngày đêm, và bà đã ngủ, nhưng chỉ trong giây lát.  Rùng mình vì lạnh, bà bật dậy và nhìn quanh phòng.  Ông già đã ra đi, và đứa con của bà - nó cũng đã đi đâu mất! - ông già đã mang nó theo. Chiếc đồng hồ quả lắc cũ kỹ bắt đầu kêu; “cót két” trong góc phòng, “cộc” quả lắc bằng chì nặng rơi xuống đất, và đồng hồ ngừng bặt; và người mẹ tội nghiệp lao ra khỏi nhà, miệng gọi con.  Ngoài trời tuyết phủ, một bà cụ mặc bộ quần áo dài màu đen, và bà ấy nói với người mẹ, "Thần chết đã ở với bạn trong phòng của bạn. Tôi thấy lão ta vội vàng bỏ đi với đứa con nhỏ của bạn; lão  sải bước nhanh hơn gió, và không bao giờ mang lại những con người lão đã cướp đi. ”

“Chỉ cho tôi biết lão ta đã đi con đường nào,” bà mẹ khẩn cầu;  "Hãy cho tôi biết đường đi, tôi sẽ đuổi kịp ông ta."

 

Tôi biết đường, ” bà cụ mặc áo đen nói;  “Nhưng trước khi tôi nói với chị, chị phải hát cho tôi nghe tất cả những bài hát mà chị đã hát cho con chị;  Tôi yêu những bài hát này, tôi đã nghe chúng trước đây.  Tôi là Thần Đêm, và tôi đã từng trông thấy nước mắt chị chảy tràn ra khi chị hát. ”

“Tôi xin hát hết, hát tất cả,”  bà mẹ nói;  “Nhưng sau đó, xin đừng giam giữ tôi, xin cho tôi đuổi kịp thần chết, đòi lại đứa con tôi”.

Nhưng Thần Đêm ngồi im lặng và nín bặt.  Rồi người mẹ vừa khóc vừa hát, vừa vặn vẹo đôi tay, nước mắt đầm đìa, cất tiếng hát   Và đã hát rất nhiều bài hát, và thậm chí còn nhiều nước mắt hơn nữa; Nghe hát xong Thần Đêm nói, “Hãy đi về bên phải, vào khu rừng linh sam tối om kia, vì ta đã thấy Thần Chết đi trên con đường đó với đứa con nhỏ của ngươi. "

Trong rừng, bà mẹ băng qua các con đường, và bà không biết phải đi đường nào.  Nơi có một bụi gai không hoa không lá, đang giữa mùa đông nên băng bám và rũ xuống khắp các cành.  

"Bạn có nhìn thấy Thần chết mang đứa con nhỏ của tôi đi qua đây không?” bà ấy hỏi.

"Có," bụi gai đáp;  “Nhưng tôi sẽ không nói cho bạn biết ông ta đã đi theo con đường nào cho đến khi bạn chịu ủ tôi vào lòng để sưởi ấm cho tôi. Tôi đang buốt cóng và sắp biến thành băng rồi đây”.

Sau đó, bà mẹ ôm ghì bụi gai vào ngực để sưởi ấm cho nó. gai đâm vào da thịt bà, và những giọt máu đậm chảy ra;  nhưng cành cây bắn ra những chiếc lá xanh tươi, và chúng trở thành những bông hoa trong đêm đông lạnh giá, thật ấm áp là trái tim của một người mẹ đang đau buồn.  Sau đó, bụi gai chỉ cho bà con đường phải đi. Bà đến một cái hồ lớn, không có lấy một bóng thuyền bè.  Hồ không đủ đóng băng để bà có thể vượt qua trên mặt băng, cũng như không đủ mở để bà có thể lội qua; nhưng bà phải vượt qua nó, nếu bà muốn tìm thấy đứa con của mình.  Do vậy, bà bèn nằm xuống để uống cạn nước hồ, điều tất nhiên là không thể làm được của bất kỳ con người nào; nhưng bà mẹ khổ đau nghĩ rằng có lẽ phép màu sẽ xảy ra để giúp bà.  Hồ nước nói: “Bạn sẽ không bao giờ thành công trong việc này.  “Chúng ta hãy thương lượng cùng nhau thì hơn. Tôi thích sưu tập ngọc trai, và đôi mắt của bạn là thứ tinh khiết nhất mà tôi từng thấy.  Nếu bạn vui lòng khóc cho đôi mắt ấy rơi lệ vào dòng nước của tôi, thì tôi sẽ đưa bạn đến ngôi nhà kính ươm cây, nơi Thần Chết cư ngụ và nuôi trồng hoa và cây cối, mỗi loài trong số đó đều là một mạng sống của con người”. 

"Ôi, có bất cứ thứ gì mà tôi sẽ không cho để đến được với con tôi!"  người mẹ đang khóc nói;  và khi bà ấy vẫn tiếp tục khóc, đôi mắt của bà rơi xuống đáy hồ sâu, và trở thành hai viên ngọc trai đắt giá.

Sau đó, hồ nước nâng bà lên, và đưa bà qua bờ đối diện như thể cô ấy đang trên một chiếc xích đu, nơi có một tòa nhà tuyệt vời có chiều dài hàng dặm.  Không ai có thể biết liệu đó có phải là một ngọn núi có rừng thẳm hang sâu, hay là một công trình kiến thiết của con người. Nhưng người mẹ tội nghiệp không thể nhìn thấy, vì hai mắt của bà đã rơi theo dòng lệ xuống đáy hồ.  "Tôi sẽ tìm thấy Thần chết, người đã cướp con tôi đi ở đâu? bà ấy hỏi.

“Thần Chết vẫn chưa về,” một người phụ nữ già với mái tóc hoa râm, người vừa đi vừa tưới cây cho ngôi vườn kính ươm cây của Thần Chết bảo bà.  “Làm thế nào bạn tìm được đường đến đây? và ai đã giúp bạn? ”

"Chúa đã giúp tôi," bà mẹ trả lời.  “Ngài nhân từ, người đã thương xót tôi; vậy bà cũng rủ lòng thương bảo cho tôi biết tôi sẽ tìm đứa con nhỏ của tôi ở đâu? ”

“Tôi không biết mặt đứa trẻ,” bà già nói;  “Còn bà bị mù không thấy gì.  Biết bao nhiêu hoa, bao nhiêu cây cối đã tàn héo trong đêm qua, và Thần Chết sẽ sớm đến để cấy ghép chúng lại. Chắc bà biết rằng mỗi con người đều có một gốc cây hoặc một bông hoa tượng trưng cho sinh mệnh của mình, cũng như có thể được sắc phong cho người đó.  Chúng trông giống như những loài thực vật khác; nhưng chúng có một trái tim, và trái tim ấy biết đập hẳn hoi.  Trái tim của trẻ cũng đập: từ đó bà có thể nhận ra nhịp tim của con mình.  Nhưng bà sẽ cho tôi cái gì, nếu tôi nói cho bà biết bà sẽ phải làm gì nữa? ”

"Tôi không có gì để cho," người mẹ đau khổ nói;  "Nhưng, nếu cần, tôi sẽ có thể theo người đi đến tận cùng thế giới”.

“Tôi đến đấy để làm gì kia chứ? “ bà già nói.  “Nhưng bạn có thể cho tôi mái tóc đen dài của bạn.  Bạn thừa biết mái tóc ấy đẹp lắm, và nó làm hài lòng tôi. Để đổi lại, bạn có thể lấy mái tóc bạc trắng của tôi. Thế là đổi hoà đấy”.

“Nếu bà chỉ đòi hỏi thế thôi thì tôi rất vui lòng” bà mẹ trả lời. 

Rồi bà trao mớ tóc đen cho bà lão và nhận lấy mớ tóc bạc về mình. Sau đó, họ bước vào nhà vườn kính rộng lớn của Thần Chết, nơi hoa và cây cối mọc cùng nhau trong một vẻ đẹp tuyệt vời.  Những bông hoa dạ lan hương mảnh dẻ mọc trong lồng hình chuông bằng thuỷ tinh, có những bông thược dược to và mập mạp. Có những cây thân thảo mọc từ dưới nước lên, một số khá tươi tốt, và một số khác trông gầy guộc, có những con rắn nước đang quấn quanh chúng, và những con cua đen bám vào thân của chúng.  Ở đó có những cây cọ, cây sồi và cây chuối lá cao quý, và bên dưới chúng cỏ xạ hương và mùi tây đang nở hoa.  Mỗi cây mỗi hoa đều mang một tên người; mỗi thứ tượng trưng cho một kiếp người, và thuộc về những con người hiện đang sống, một số ở Trung Quốc, một số khác ở Greenland, và ở tất cả các nơi trên thế giới.  Một số cây lớn đã được trồng trong những chiếc chậu nhỏ, vì vậy chúng quá chật chội và đang đe doạ phá vỡ chậu thành từng mảnh;  trong khi nhiều bông hoa nhỏ yếu ớt lại được trồng trên khoảng đất màu mỡ, phủ rêu xanh mượt, được chăm sóc cẩn thận. Người mẹ đau buồn cúi xuống những cây nhỏ, nghe thấy tiếng trái tim con người đang đập và nhận ra nhịp đập của trái tim con mình trong số hàng triệu người khác.

“Con tôi đây rồi!  bà kêu lên, đưa tay về phía một bông hoa nghệ tây nhỏ màu lam, dáng ốm yếu, thân ngoẹo sang một bên. 

“Đừng chạm vào hoa,” bà già kêu lên;  “Nhưng hãy đứng đợi ở đây; chắc chắn lát nữa Thần Chết sẽ về  — tôi mong đợi cậu ấy từng phút — đừng để Thần Chết nhổ cái cây đó lên, nhưng hãy đe doạ Người  rằng nếu Thần làm vậy, bà sẽ nhổ hết cây cỏ quanh đây theo cách tương tự.  Điều này sẽ khiến cho Thần sợ hãi; vì Người phải giải trình với Đức Chúa Trời về các cây cỏ ở đây.  Không ai có thể nhổ được cây nào trừ khi có lệnh của Người”.

Ngay lúc đó, nổi lên một cơn gió lạnh buốt, người mẹ mù cảm thấy rằng Thần Chết đã đến.

"Làm thế nào ngươi lại có thể tìm được đường đến tận đây, mà lại đến trước cả ta nữa?"  ông ấy hỏi.

“Tôi là một người Mẹ,” bà trả lời.

Và Thần Chết đưa tay về phía bông hoa nhỏ mỏng manh; nhưng bà mẹ vòng đôi bàn tay giữ lấy cây. nắm chặt tay mình quanh nó, hết sức che chở cho cây không bị nhàu nát một lá nào. Sau đó Thần chết hà hơi vào tay bà mẹ, và bà cảm thấy hơi thở của Người lạnh hơn cả cơn gió băng giá, làm rã rời cả đôi tay, bà buông xuống trong sự bất lực.

"Ngươi không thể chống lại được ta đâu,"  Thần Chết nói.

Bà mẹ trả lời: “Nhưng Chúa nhân từ thì có thể”.

Thần Chết nói: “Ta chỉ làm theo lệnh của Thượng Đế mà thôi.  “Ta là người làm vườn của Người.  Ta mang cây cỏ hoa lá ở đây đi cũng chỉ để đem trồng lại vào khu vườn trên Thiên Đàng, ở một vùng đất có tên là Vườn Địa Đàng .  Chúng sinh sôi nảy nở ở đó như thế nào, và khu vườn đó trông ra làm sao, ta có thể không nói cho ngươi biết ”.

“Hãy trả lại con cho tôi,” người mẹ nói, vừa khóc vừa cầu xin;  và đồng thời mỗi tay bà túm lấy một bông hoa xinh đẹp gần đấy, và thét lên với Thần Chết, "Ta sẽ nhổ bỏ tất cả những bông hoa của ngươi, vì ta đã tuyệt vọng."

"Đừng chạm vào chúng," Thần Chết nói.  “Ngươi nói rằng ngươi đau khổ mà ngươi lại muốn một bà mẹ khác cũng đau khổ như ngươi sao?” 

"Một người mẹ khác!"  Bà mẹ đau thương buông hai bông hoa ra.

Thần Chết nói thêm: “Đấy là đôi mắt của ngươi“. Ta đã vớt chúng lên khỏi hồ cho ngươi.  Chúng đã tỏa sáng rực rỡ; nhưng ta không biết chúng là của ngươi.  Hãy mang chúng trở lại — bây giờ chúng sáng hơn trước — và sau đó nhìn vào cái giếng sâu gần đây.  Ta sẽ cho ngươi biết tên của hai bông hoa mà bạn muốn kéo lên;  và ngươi sẽ thấy toàn bộ tương lai của loài người mà chúng đại diện, và những gì ngươi sắp làm hỏng và hủy diệt".

Rồi bà ấy nhìn xuống giếng;  và thật là một cảnh tượng huy hoàng khi nhìn thấy một trong số chúng đã trở thành một phước lành cho thế giới như thế nào, và hạnh phúc và niềm vui lan tỏa ra xung quanh ra làm sao.  Nhưng bà thấy cuộc sống của người kia đầy rẫy những lo toan và nghèo khó, khổ đau và bất hạnh.

Thần Chết nói: “Cả hai đều là ý muốn của Chúa”.

"Hoa nào là hoa bất hạnh, và hoa nào là hoa hạnh phúc?”  bà ấy hỏi.

"Điều đó ta có thể không nói với ngươi," Thần Chết nói;  “Nhưng đến giờ này ngươi có thể biết rằng một trong hai bông hoa tượng trưng cho đứa con của ngươi.  Đó là số phận của con ngươi mà ngươi đã nhìn thấy, — tương lai của chính con ngươi. ”

Sau đó, bà mẹ hét toáng lên vì kinh hãi, “Đứa nào trong số chúng thuộc về con tôi?  Hãy cho tôi biết điều đó. Hãy giao lại đứa trẻ bất hạnh.  Giải phóng nó khỏi quá nhiều đau khổ.  Đúng hơn là mang nó đi.  Mang nó đến vương quốc của Chúa. Quên nước mắt của tôi và những lời cầu xin của tôi;  hãy quên tất cả những gì tôi đã nói hoặc đã làm ”.

"Tôi không hiểu ý bà," Thần Chết nói.  “Bà sẽ mang con của bà trở lại?  hay là tôi sẽ mang nó đi đến một nơi mà bà không biết? ”

Rồi bà mẹ chắp hai tay, quỳ gối và cầu nguyện với Đức Chúa Trời rằng: “Cúi xin Thượng Đế đừng nghe lời cầu nguyện của con nếu con có cầu khẩn những điều trái với ý muốn của Người, mà lúc nào cũng là điều tốt đẹp nhất. Xin Người đừng nghe tôi". Rồi bà gục đầu xuống ngực.

Thế là Thần Chết mang theo đứa con của bà đến vùng đất vô định.

 

                                       Phan Thiện Trì dịch

                                               June, 2022

                                             

THE STORY OF A MOTHER

 

                                                    by

 

                                                    Hans Christian Andersen

 

                                                    Phan Thiện Trì dịch

 

A MOTHER sat by her little child; she was very sad, for she feared it would die. It was quite pale, and its little eyes were closed, and sometimes it drew a heavy deep breath, almost like a sigh; and then the mother gazed more sadly than ever on the poor little creature. Some one knocked at the door, and a poor old man walked in. He was wrapped in something that looked like a great horse-cloth; and he required it truly to keep him warm, for it was cold winter; the country everywhere lay covered with snow and ice, and the wind blew so sharply that it cut one’s face. The little child had dozed off to sleep for a moment, and the mother, seeing that the old man shivered with the cold, rose and placed a small mug of beer on the stove to warm for him. The old man sat and rocked the cradle; and the mother seated herself on a chair near him, and looked at her sick child who still breathed heavily, and took hold of its little hand.

“You think I shall keep him, do you not?” she said. “Our all-merciful God will surely not take him away from me.”

The old man, who was indeed Death himself, nodded his head in a peculiar manner, which might have signified either Yes, or No; and the mother cast down her eyes, while the tears rolled down her cheeks. Then her head became heavy, for she had not closed her eyes for three days and nights, and she slept, but only for a moment. Shivering with cold, she started up and looked round the room. The old man was gone, and her child—it was gone too!—the old man had taken it with him. In the corner of the room the old clock began to strike; “whirr” went the chains, the heavy weight sank to the ground, and the clock stopped; and the poor mother rushed out of the house calling for her child. Out in the snow sat a woman in long black garments, and she said to the mother, “Death has been with you in your room. I saw him hastening away with your little child; he strides faster than the wind, and never brings back what he has taken away.”

“Only tell me which way he has gone,” said the mother; “tell me the way, I will find him.”

“I know the way,” said the woman in the black garments; “but before I tell you, you must sing to me all the songs that you have sung to your child; I love these songs, I have heard them before. I am Night, and I saw your tears flow as you sang.”

“I will sing them all to you,” said the mother; “but do not detain me now. I must overtake him, and find my child.”

But Night sat silent and still. Then the mother wept and sang, and wrung her hands. And there were many songs, and yet even more tears; till at length Night said, “Go to the right, into the dark forest of fir-trees; for I saw Death take that road with your little child.”

Within the wood the mother came to cross roads, and she knew not which to take. Just by stood a thorn-bush; it had neither leaf nor flower, for it was the cold winter time, and icicles hung on the branches. “Have you not seen Death go by, with my little child?” she asked.

“Yes,” replied the thorn-bush; “but I will not tell you which way he has taken until you have warmed me in your bosom. I am freezing to death here, and turning to ice.”

Then she pressed the bramble to her bosom quite close, so that it might be thawed, and the thorns pierced her flesh, and great drops of blood flowed; but the bramble shot forth fresh green leaves, and they became flowers on the cold winter’s night, so warm is the heart of a sorrowing mother. Then the bramble-bush told her the path she must take. She came at length to a great lake, on which there was neither ship nor boat to be seen. The lake was not frozen sufficiently for her to pass over on the ice, nor was it open enough for her to wade through; and yet she must cross it, if she wished to find her child. Then she laid herself down to drink up the water of the lake, which was of course impossible for any human being to do; but the bereaved mother thought that perhaps a miracle might take place to help her. “You will never succeed in this,” said the lake; “let us make an agreement together which will be better. I love to collect pearls, and your eyes are the purest I have ever seen. If you will weep those eyes away in tears into my waters, then I will take you to the large hothouse where Death dwells and rears flowers and trees, every one of which is a human life.”

“Oh, what would I not give to reach my child!” said the weeping mother; and as she still continued to weep, her eyes fell into the depths of the lake, and became two costly pearls.

Then the lake lifted her up, and wafted her across to the opposite shore as if she were on a swing, where stood a wonderful building many miles in length. No one could tell whether it was a mountain covered with forests and full of caves, or whether it had been built. But the poor mother could not see, for she had wept her eyes into the lake. “Where shall I find Death, who went away with my little child?” she asked.

“He has not arrived here yet,” said an old gray-haired woman, who was walking about, and watering Death’s hothouse. “How have you found your way here? and who helped you?”

“God has helped me,” she replied. “He is merciful; will you not be merciful too? Where shall I find my little child?”

“I did not know the child,” said the old woman; “and you are blind. Many flowers and trees have faded to-night, and Death will soon come to transplant them. You know already that every human being has a life-tree or a life-flower, just as may be ordained for him. They look like other plants; but they have hearts that beat. Children’s hearts also beat: from that you may perhaps be able to recognize your child. But what will you give me, if I tell you what more you will have to do?”

“I have nothing to give,” said the afflicted mother; “but I would go to the ends of the earth for you.”

“I can give you nothing to do for me there,” said the old woman; “but you can give me your long black hair. You know yourself that it is beautiful, and it pleases me. You can take my white hair in exchange, which will be something in return.”

“Do you ask nothing more than that?” said she. “I will give it to you with pleasure.”

And she gave up her beautiful hair, and received in return the white locks of the old woman. Then they went into Death’s vast hothouse, where flowers and trees grew together in wonderful profusion. Blooming hyacinths, under glass bells, and peonies, like strong trees. There grew water-plants, some quite fresh, and others looking sickly, which had water-snakes twining round them, and black crabs clinging to their stems. There stood noble palm-trees, oaks, and plantains, and beneath them bloomed thyme and parsley. Each tree and flower had a name; each represented a human life, and belonged to men still living, some in China, others in Greenland, and in all parts of the world. Some large trees had been planted in little pots, so that they were cramped for room, and seemed about to burst the pot to pieces; while many weak little flowers were growing in rich soil, with moss all around them, carefully tended and cared for. The sorrowing mother bent over the little plants, and heard the human heart beating in each, and recognized the beatings of her child’s heart among millions of others.

“That is it,” she cried, stretching out her hand towards a little crocus-flower which hung down its sickly head.

“Do not touch the flower,” exclaimed the old woman; “but place yourself here; and when Death comes—I expect him every minute—do not let him pull up that plant, but threaten him that if he does you will serve the other flowers in the same manner. This will make him afraid; for he must account to God for each of them. None can be uprooted, unless he receives permission to do so.”

There rushed through the hothouse a chill of icy coldness, and the blind mother felt that Death had arrived.

“How did you find your way hither?” asked he; “how could you come here faster than I have?”

“I am a mother,” she answered.

And Death stretched out his hand towards the delicate little flower; but she held her hands tightly round it, and held it fast at same time, with the most anxious care, lest she should touch one of the leaves. Then Death breathed upon her hands, and she felt his breath colder than the icy wind, and her hands sank down powerless.

“You cannot prevail against me,” said Death.

“But a God of mercy can,” said she.

“I only do His will,” replied Death. “I am his gardener. I take all His flowers and trees, and transplant them into the gardens of Paradise in an unknown land. How they flourish there, and what that garden resembles, I may not tell you.”

“Give me back my child,” said the mother, weeping and imploring; and she seized two beautiful flowers in her hands, and cried to Death, “I will tear up all your flowers, for I am in despair.”

“Do not touch them,” said Death. “You say you are unhappy; and would you make another mother as unhappy as yourself?”

“Another mother!” cried the poor woman, setting the flowers free from her hands.

“There are your eyes,” said Death. “I fished them up out of the lake for you. They were shining brightly; but I knew not they were yours. Take them back—they are clearer now than before—and then look into the deep well which is close by here. I will tell you the names of the two flowers which you wished to pull up; and you will see the whole future of the human beings they represent, and what you were about to frustrate and destroy.”

Then she looked into the well; and it was a glorious sight to behold how one of them became a blessing to the world, and how much happiness and joy it spread around. But she saw that the life of the other was full of care and poverty, misery and woe.

“Both are the will of God,” said Death.

“Which is the unhappy flower, and which is the blessed one?” she said.

“That I may not tell you,” said Death; “but thus far you may learn, that one of the two flowers represents your own child. It was the fate of your child that you saw,—the future of your own child.”

Then the mother screamed aloud with terror, “Which of them belongs to my child? Tell me that. Deliver the unhappy child. Release it from so much misery. Rather take it away. Take it to the kingdom of God. Forget my tears and my entreaties; forget all that I have said or done.”

“I do not understand you,” said Death. “Will you have your child back? or shall I carry him away to a place that you do not know?”

Then the mother wrung her hands, fell on her knees, and prayed to God, “Grant not my prayers, when they are contrary to Thy will, which at all times must be the best. Oh, hear them not;” and her head sank on her bosom.

Then Death carried away her child to the unknown land.

 

                Translated into Vietnamese by Phan Thien Tri

                                           June, 2022